La sieste.

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Il y a la sieste. Et rien d’autre. Samedi après-midi, aussi sacrée que la grasse matinée du dimanche.

La sieste. Cette traversée du désert quand on est enfant. Pas le droit de courir, pas le droit de sortir. Jouer on oublie ça. La sieste, cette merveille quand on écrit. S’endormir en plein après-midi, ronfler de concert avec le chat et laisser le reste du monde prendre de l’avance pendant qu’on pionce. S’endormir le nez sur un livre en regardant des ombres des arbres bouger sur les rideaux. La sieste, la vraie.

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